De que se nos rompió una cuerda

De arrancar de
las paredes de
mi corazón el inacabable sabor de
tu risa. de

Ver al ángel dormir es mucho más triste de lo que te gusta.
(me rehuso a guardar experiencias traumantes o deseos reprimidos en el inconciente,aguante tenerlos bien al tacto; y el dedo mayor de mi mano derecha individualizandose hacia psicología).

me decia, me miraba a los ojos fijo y me decia: me duele mucho en el pecho que todo se me vaya de las manos simplemente. Y a mi me daban ganas de romperle esa hermosa nariz que tenia.
Era su defectuosa perfección.

Hice un paso y me regalé una huella,
me temblaban las piernas,
apagué la luz,
éncendí la música,
de noche era más lindo,
de pie parecía cansado,
de haber estado
hubiese sido un coral,
en mi mente se tejió
un abanico de posibilidades.

Pero mejor voy a decir que me dejé llevar.

(Es un segundo, te juro, un segundo en que todo cambia y me pongo contenta),

Todo sno sparecemo se nquere rdifernciarno s.

That's all.

***

...pronto un viaje. Muy pronto. Algo hay, algo está, algo fluye.

P.M

Nombrarte a las 16.00hs p.m es balancearme sobre el meridiano que decide que ésta es la hora del mate, la de los oficinistas que miramos el día correr por una ventana, la del taxista que pasea por Buenos Aires hasta que las 18.00p.m decidan ser hora pico.
¿Te dás cuenta de lo que te hablo?,
nadie hace el amor a las cuatro de la tarde un miércoles,
nadie toca la guitarra en el medio de la oficina como en un concierto de tacos que golpean pisos lustrados y teléfonos en la, o incluso eso, no les interesa investigar si el teléfono está en la, lo atienden pronunciando su nombre como si al que está del otro lado le importara, o eso también, no se ponen a pensar si realmente se presentan ante otros para tratar de reconocerse en medio de una rutina de 16.00hs.
No pasa porque lo elija, me es imposible dejar de ser sencible a las personas que atienden éste tipo de detalles, no puedo, creeme; pueden sonar absurdas cuando en realidad lo absurdo es que los defina como tal, o que a ésta hora, precisamente a ésta hora se me ocurra contarles que yo no me abrazaba a un meridiano que anunciaba las 16.00hs, quería el auténtico, el detalle justo en el momento más real. Y esas cosas, por darles un nombre, él no las captaba lo suficiente como para que lo titule protagonista.
Entonces, digamos, compró el whisky más caro (total, la literatura no paga) y corrió a vestirse con un par de palabras talle 42 aprovechando que a las 16.00hs p.m todos los negocios estaban abiertos, sin dejarme concluir en la historia de mercantilismos sentimentales a.m a las que pertenecía.

Si me puedo recostar sobre ésta hoja,
si ésta hoja es un imperio de letras anudadas
no importa,
hoy te visitan
están acá hablandote desde tu voz mental.
Acá.
Cuidado con ésto
que comunica
nos comunica
a través de los sentidos.
Cuidado
el tacto en la hoja
los ojos
el gusto a la noche con fecha de vencimiento
los sonidos mentales.

Si me puedo recostar sobre ésta hoja
o balancearme en los renglones,
si me puedo permitir abrazarte
sin dialectica,
si cada letra está pegada a lo que fuimos
y si cuando arranqué la "a" del te amo

te mo

quedaron pedacitos de pegamento,
queda argumentado
el intento de despegarte totalmente
embeberte con alcohol
y acurrucarte en besos-algodones.

con ésto ya me iría a dormir.

Preferentemente léase con la intención que se escribió.
Preferentemente léase! con la intención, ¿qué se escribió?.
Preferentemente. Lease! con la intención! ¿qué? ¿se escribió?.
Preferentemente con la intención se escribió.


Todavía me sigo perdiendo en los colectivos,
todavía no logré desenamorarme de la lluvia,
todavía me sigo sintiendo una extraña en ésta ciudad cada vez más porteña,
¿todavía seguís disparando acordes directos al alma?
¿todavía seguís pronunciando palabras que acurrucan ausencia?
¿todavía seguís confezando palabras etílicas por celular en la madrugada?
todavía no me olvidé como delimitar los pliegues de tu sonrisa con besos
todavía no me olvidé que renuncié al juego de la intrusa.

Preferentemente todavía.

...después de todo, le dije, es muy provable que te transforme en acordes, me siente a pensar(te) con Catalina mi guitarra , vos desde allá me preguntes como me fue en el bar y yo te mienta obviando la parte en donde quería que en las mesas estuvieras vos, y la canción va a sonar y yo me voy a querer ahogar en un sostenido, en defensa propia, ojo.

*

la mirada clara de la mañana
el sonido de los ascensores
la vida que me promete cuando me abraza
él hace de cada detalle un lugar...
y se vuelve tan precioso
y cómo brilla cuando sonríe. yo quedo muda mirándolo y preguntándome de donde es que salió toda esa brillantina de sol y luna junta. él no tiene idea de ésto. no sabe que necesitaría unos anteojotes grandes cuando hace eso.porque me achina los ojos, me libera el alma y me hace adorarlo secretamente. porque nunca puedo explicarle cómo se siente.

*

...es que tiene la respuesta exacta a la pregunta que no me animo a hacer, es eso.
todo miedo esconde un deseo, me dice.
y lo abrazo.
fuerte.

arte(sana)

Conservo algunos aires de la minita de rulos que iba caminando por calle 7 entre diagonales, con cara de superada, y de golpe se sentaba en Plaza Italia con sus libritos de psicología a llorar despues de las prácticas en el hospital psiquiatrico, me acuerdo que miraba a los pacientes y por dentro cantaba alguna canción del flaco para tranquilizarme, después les decía que la música era el mejor rivotril contra el recuerdo... (como si sus paraísos inconclusos anudaran moralejas).

Y Marcos que me hablaba de que a él le convenía estar loco, mirá, mirá todo ésto, me decía, gesticulando hacia el cielo, después, se nos iba la tarde averiguando en que nota musical estaban los latidos del corazón.
Se me llenaban los ojos de lágrimas (tan mal argumentadas como consecuencia del viento del parque) cuando me hablaba de la muñeca que se ahogó en la arena, o peor, cuando llegaba y lo veía totalmente medicado sonriendome entre pedidos silenciosos... mis puteadas hacia Rosa (su enfermera) sonaban con un eco que se moría de ganas de ser escuchado.
Marcos era director de orquesta; Negra, Beethoven seguía moviendo la batuta después de cada obra ya finalizada, quería ir más allá, entendés? más allá de su sordera, de las notas, de los intrumentos, el arte es así, eso salva el mundo, eso nos salva a vos y a mi de toda ésta mierda, son verdes o celestes tus ojos? ah cierto que son climáticos... ojalá que llueva ahora asi voy más allá del celeste... y que sea verde.

Justo ahora que me estaba acordando de Marcos me acabas de llamar para decirme que te vas a vivir a Estados Unidos hasta fin de éste año y no es un simple viaje de dos meses...?. Y yo sonriéndote sin egoísmo con un "te voy a extrañar tanto..." reemplazado en "que bueno, si es tu decisión entonces lo mejor manu... disfrutalo".

Necesito la salida de emergencia sentimental. En forma urgente.

y que sea verde, entonces.

quizás si yo le pido un recuerdo me devuelva lo perdido.

[ como si nuestras bocas, a veces plurales... pero bocas en fin, protagonizaran el capítulo jamas contado de cine mudo.
eso, eso que vos leés y entendés por que... también respirás como yo, pero dejame, dejame ser verbo y consecuencia a la vez].

La princesa de éste cuento siempre quizo la verdad,
encontró y besó ese sapo (pero el príncipe no está).
Y si había una vez ¿por qué hubo tantas otras?
el final no fué principio, moraleja es tu boca.
Mi zapato tartamudo lagrimeaba en otros dedos
y las doce de aquel tiempo se durmió sin un te quiero.
¿Dónde está aquel que me quizo?
el que sónrió cuando yo estuve...
la verdad, después de todo, con ese principe ví nubes.
Despertamos en silencio, la carroza se hizo estrofa,
nuestras manos transparentes se dijeron tantas cosas...
¿Cómo explico "no es un cuento"? es mi vida en una hoja!
el recuerdo enamorado se marchó en una carroza.


...y entonces, una canción de madrugada/improvizada.
que sería de éste mundo sin los acordes...
tanto cabaret de sonrisa caminando por allá...
gracias a ellos, que nos salvan.