Solo puedo mirarte y todavia no entender del todo ésto.

Osmosis

Camino por avenida de Mayo esperando que me persigas y de golpe me robes un beso proclamándote conductor del átomo que nace dentro de la célula.
(Átomo pequeño en la célula que lucha por osmosis).
No se si alguna vez lo dije, cada vez que me anunciaron un beso lo esquivé, rara definición de beso si las hay... y sigo siendo fiel a que los besos se roban, no se avisan, no se publican.

Recostarme en brazos de lo prohibido dejó de serme ajeno, lo erótico de instruir lo conocido hacia mi misma sin entender todavía (porque no existe el todavía, todavía...); es su descubrimiento y el mío, el cuerpo jugando a gemir la respuesta sagrada de la existencia, de la inmensidad. El cuerpo archivando imágenes, el cuerpo fotografía de respuestas como sensaciones, las imagenes hacen lo suyo.
Las cosas cambian, y sabés... yo también soy la persona que quería ser cuando fuese grande; las cartas están sobre la mesa... ya nadie puede irse al mazo my darling...

En-Amor-Arte

Entonces, esa miradas de segundos (cinco, los conté) cronológicamente no había durado nada, sentimentalmente fueron años. Luchar contra eso, aliarse, ¿alianza?, esa, esa era la mirada, tan nueva, no se intuía descartable, era la consecuencia de la causa... en efecto dar un paso, dos, dos pasos hacia adelante sin zapatos... más descalzos que aquella mano debajo de la piel y esa... esa mirada.
Tan posible como necesario: comprendernos; pensar como real la existencia de la palabra exacta en relación con demasiado; in-creible (otra vez viajando entre células internas), increíblemente hermoso ver como las bocas bailaban en la lluvia reintegrando un todo con gestos lentos, era como dormir el día entre las manos en ese laberinto espacial; ni siquiera pronunciar la palabra intención subtitulando lo indescriptible.... porque esa escena vivía en pausa, entonces murmurabas palabras-puente y hundir los dedos era un concierto de sensaciones rebotando en forma de llaves. Envueltos en oscuridad. Envueltos.
En realidad... (montón de letras extraviadas).
(En)Tender las palabras en la soga del silencio sonriente, llovía, cierto, llovía, sigue lloviendo y no va a parar, no quiero que pare (se me escapó en voz alta, huyeron de mi boca las palabras...).
Y un concierto instantáneo suspiraba-inpiraba simétricamente el encuentro.

(Estoy usando palabras, se emocionan tanto cuando uno las incluye en donde no deberían respirar, son tan egoístas, mirálas... quieren aparecer, nos sonríen y forman una ronda alrededor nuestro, ni siquiera sospechan que nos unimos más al verlas, dejalas... la lluvia las destiñen y mueren ahogadas. -Dejabú-.)

No hay momentos más reales que aquellos que se esconden sin saberlo entre la palabra canción y nuestras bocas musicalmente expuestas.

El punto es cuestion, coma es intución.

Respirame, estornudame algún acorde de intuición, hoy el bar nos rima y como cómplice regala una canción; te miro a vos después de éste punto y coma que delata una relacion de palabras con tu imagen, desde tus pestañas hasta éste vaso de cerveza inconcluso, o aquel hombrecito que me habla y no lo escucho, no, porque te miro y se me escapa de los ojos la palabra-oracion... esas que contienen pocas letras pero su tamaño es mínimo al lado de un libro de Tolstoi, y pienso que los mejores mercantilismos los hago yo porque vos no te das cuenta, y el reflejo en el espejo, y Charly gritandome "vampiro!" o simulando ser un gato de metal que no habla con extraños,
(¿y si al extraño le agrego un "te"?) ésto es un lío de letras, ésto es una servilleta que se muere por ser carta.

Encontrame, soy una estrofa que salió a buscar tu voz.

Investigame, desarmando cada palabra de ésta oración, vas a sentirte protagonista de ésta guerra de besos que se oxidan y corren por todo el bar, allá en la mesa, acá en la silla, o acá... en ésta servilleta que se autodefine como trinchera del presente.

(ésta guerra de ojos que se aproximan...)

Inconciente Colectivo

La preocupación de no encontrar monedas para volver a casa.
INDIQUE SU DESTINO AL CONDUCTOR,
¿cómo voy a resumirle al Sr. X que por noventa centavos extorcionados en la compra de un dos corazones (metáfora intrusa) está todo dicho en éste ajedrez de chocolate?.
Habrá que empacharnos un poco mas sin necesidad de mercantilismos dulces para viajar al tiempo del después... Y que no aparezcan los recuerdos embarazados de razones para no ceder asientos.

El timbre en el colectivo significa una despedida desde donde estoy para situarme a donde voy,
el timbre en el portero de mi departamento es una llegada, un hola... bajo a abrirte porque hasta ayer alguien salió y cerré con llave.

( Y si la verdad es esa llave inmediata al destino la guardo como dato en éste archivo en forma de moraleja para poder consumir lo dulce del encuentro; lo prometo).

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Y ayer...

Anoche fui al hospital a ver a Marcos de nuevo; cada vez que le digo "me voy" es un problema y se me activan los lagrimales: las pastillas que le recuerdan cada ocho horas lo mal que está, amplax, calmantes, etcéteras, las visitas rapidas de doctores que lo tienen al tanto de su condición, lo inyectan, analizan, recetan, Pablo diciendome que si quiero seguir viendolo voy a tener que bancarme los estados de ánimo, que no es él... es su neurosis, suspiro, se va un día mas; me grita que no me vaya, que siempre lo abandono, y me hace acordar tanto a mi papá que asusta esa imagen, o para peor, ese sueño de goma espuma como vientre desde donde yo intentaba saltar y las puertas estaban cerradas desde siempre.

Salgo, me siento en la escalera, prendo un philip y Pablo, psiquiatra matriculado, me abraza sin pedir permiso para sentarse:

- Ro, mirá, Marcos no está bien, ultimamente está agresivo y anoche me preguntaba por vos, por eso te llamé, pero no se si va a estar bien que sigas viniendo. Una vez me hablaste de que Rosa era una acción terapeútica negativa para él...

- Rosa no, la sobredosis de medicamentos que le da Rosa.

- Bueno, eso, y... creo, que ese papel lo estás teniendo vos ahora, Marcos piensa que se va a escapar con vos, que vos lo entendes, que vos ésto y lo otro, y fantasea, y para vos no es sano, ni para tus ojeras ni para tu mente, pensalo...

- no voy a dejar de venir, Pablo.

- Abandonaste la psicología hace un año y te aferraste a Marcos como si fuera lo unico que te queda en la vida, ¿te pensas que no te veo en la parada del colectivo llorando? Rocío sos joven, la salud mental es algo jodido, salí de acá adentro, como te dijo Marcos: SALVATE.

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si salvarse es abandonar, no creo que salvarme sea mi elección.

(Radio)lógica

Perdíamos el dial con frecuencia (MHZ: mirar, hallar, zambullir), sonaban los acordes y adaptábamos las canciones con precisión (izquiera, derecha, girar mas, menos, justo) para que no se entremezclaran dos melodías. Como cuando reconocíamos que Spinetta era de la rock and pop y venía la Mega con Lerner y su cara de fm hit para avisarnos que estábamos mal sintonizados, (hasta una radio religiosa nos sacaba carcajadas improvizadas). -metáfora descriptiva del ayer-.
Y mientras descanzábamos un poco en una historia de Eddie Vedder jugábamos al veo veo lo que quiero ver con nuevas palabras en bocas conocidas (sus ojos marrones siguen siendo los mas lindos que me miraron), ¿bocas conocidas en nuevas palabras? ¿cortocicuito teniendo cables nuevos?.
Lo abiótico del recuerdo (tan adentro, ¡cuántas células!) que viene a disfrazarse de presente, volver a perdernos es tan fácil mon amour...
(Te) hablaba con mis dos años de clases de Francés básico y con una sonrisa que no era de un solo lado del cassette, sino completa, me respondías: cosas simples Didi... cosas simples Rocío!. Titularnos coherentes porque nos confundíamos y nos aclarábamos o porque esa noche (2.30hs am -antes de las miradas-) sonó el tel de mi departamento y vos llorabas palabras, entonces un taxista fue psicólogo y una noche de ojeras con té de vainilla (ese detalle, mi té preferido recien comprado) pronunciaba aquel abrazo con palabras al oído que hoy son canción; pedirte perdón porque no podía sacarte de lo que habías elejido como ahuyentador de tristezas, irreal, palas acunando los vidrios rotos de tu pasado justificado por y con eso.

Entonces, que hoy te asomes por el redondel del paragua roto que nos cubría del ayer entre pegamentos que sostienen carteles de precaución es una casa con diez pinos en Buenos Aires, Spinetta en una radio religiosa contaminando galaxias, Eddie desafinando, Beatles sin Lennon, el puticlub del circo mediático que comprende verdades y dá lastima.
(Que ganas de apagar con un abrazo ésta actitud de oyente.
In-posible -dentro de toda posibilidad- )

Como ves, sigo pataleando verbalmente (léase dos puntos pos supuestos): delay.

Hamacas de palabras recostadas sobre éste ejército de tinta que se refugia en la trinchera de tus ojos, esos mismos que hoy acarician éstas letras mientras leés, tu voz mental le dan vida.
Ésta hoja fué árbol, semilla, y alguien mas la plantó sin sospechar que iba a comunicarnos en la distancia; ¿Te das cuenta de lo que es capaz la vida?.
Nosotros (hablé en plural, ¿a qué juegan las palabras?) cerramos el circulo natural/de dependencia de la semilla, nos quedamos adentro, somos consecuencia. Somos.
-stop-
¿Dónde están las letras para recorrer tus labios con mi canción?
-stop- (en camara lenta)
ésta boca
.............................éste imperio de palabras
............................................................respiran
por los dos
...............................................................................plural.
shhh...
-stop-



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hoja escrita a puño y enviada en una carta por correo a él hace aproximadamente dos semanas.