El punto es cuestion, coma es intución.

Respirame, estornudame algún acorde de intuición, hoy el bar nos rima y como cómplice regala una canción; te miro a vos después de éste punto y coma que delata una relacion de palabras con tu imagen, desde tus pestañas hasta éste vaso de cerveza inconcluso, o aquel hombrecito que me habla y no lo escucho, no, porque te miro y se me escapa de los ojos la palabra-oracion... esas que contienen pocas letras pero su tamaño es mínimo al lado de un libro de Tolstoi, y pienso que los mejores mercantilismos los hago yo porque vos no te das cuenta, y el reflejo en el espejo, y Charly gritandome "vampiro!" o simulando ser un gato de metal que no habla con extraños,
(¿y si al extraño le agrego un "te"?) ésto es un lío de letras, ésto es una servilleta que se muere por ser carta.

Encontrame, soy una estrofa que salió a buscar tu voz.

Investigame, desarmando cada palabra de ésta oración, vas a sentirte protagonista de ésta guerra de besos que se oxidan y corren por todo el bar, allá en la mesa, acá en la silla, o acá... en ésta servilleta que se autodefine como trinchera del presente.

(ésta guerra de ojos que se aproximan...)