P/D

Ese post data que se da por entendido con tres puntos suspensivos,
salpicón de coma (cuatro) y diástoles bailando al compás de ésta guerra laica con soldados desplumados y el silbato de un tren como el fin, como el principio, c
omo cuando creer en el amor era ser expontáneo,
como cuando creer,
¿cómo?,
¿cuándo?.

Íbamos juntos pero no coordinábamos en vernos,
caminabamos a la par pero eramos impares,
sonreíamos para evitar los silencios incómodos
matábamos la magia del silencio
asesinos de la ausencia.
Proclamarnos eternos y que el infinito se frote las manos y nos guiñe un ojo.
Avenida Corrientes,
ojos peatones en altos extremos de realidad recurrente,
son los sueños que no sueño mi amor,
son las canciones futuras,
son las canciones pendientes.

Mis manos están frías,
y si acaricio tu pelo vas a pensar que son golpecitos de hielo.
Y somos tan combustibles,
y todo tan claro me enceguese.

Ésta pequeñita que vive en mí tiene que dejar de subtitular a las personas.
Creo que voy a empezar a hablar,
y salvese quien pueda.